A POESIA DE MARIA ESTELA GUEDES

Fonte de Vaz Teixeira

Guiné-Bissau, um mapa de ilhas.

É o arquipélago das lembranças.

A Fonte de Vaz Teixeira, ainda existirá?

Oculta na floresta, em ruínas,

Mas rica de vitrais no céu.

Debaixo da copa das árvores, como catedral

Savanícola, deixavam coar a luz

Bandos de verdamarelos periquitos.

Partiam a jato, num roçagar

De vestidos de baile.

Mais que na igreja, onde

Volta e meia perdias os sentidos

Quando - ao domingo de manhã -

Ias em jejum à missa,

Na fonte sentias a revelação

Do semântico sopro divino.

Não podias meter-te na água

Sem as pernas ficarem presa

De sanguessugas maiores que

Hipopótamos. Hoje são mais pequenas

E até a alma te sorvem.

O tambor

Talking drum – o bombolom.

Um tambor conversa com outro tambor

Atravessando dezenas

De quilómetros de savana.

É um tronco de árvore

Percutido por um homem

Frenético – incansável – jornalista 

Que manda notícias de uma para

Outra tabanca - novas de desastre

Novas de casamento

Novas de compra de vaca

Novas de nascimento

E do choro pelo homem de muitas chuvas

Fiju di terra que morreu esta tarde

Notícias notícias notícias

Como as do jornal No Pintcha

Tan-tan tan-tan-tan tan-tan

A noite como tambor

Toda a noite percutida

Incessantemente - e amanhã

Incessantemente - incessantemente

Na noite seguinte.

Suspende a respiração, ó dia,

Suspende a respiração

O tambor conta que o Mustafá

Desapareceu em Bissorã

E que estão espalhados no capim

Bocadinhos do corpo de um homem

Que corria pela ofegante savana

E explodiu no ar

Ao pôr o pé numa diabólica mina

O Jagudi

Quem ousaria pensar que ao familiar

Abutre, rondando sempre as casas

Na expetativa de uns restos de comida,

As asas largas, o voo poderoso

Aquele hábito de planar nos pontos mais altos

Do céu, o pescoço depenado

O jeito trôpego de andar

Quem ousaria pensar

Que à majestosa e antropófila rapinácea

Darias um dia o nome lineano de

Trigonoceps occipitalis?

O Jagudi – não era esse o nome do jornal

Do liceu, aquele em que se calhar estão

Publicadas as tuas primeiras letras?

Mangos da terra

Saboreaste doces e amargas azedinhas

Fole, cajú, papaia e mangos da terra -

Pequenos, modestos,

Pendentes dos longos pés,

À mão de semear de garotos e macacos.

Recurso dos viandantes, dos animais e dos

Que ca tem patacão.

Viste as crianças, nuas, a batata do umbigo

Montada nas barrigas opadas,

Agacharem-se no chão a comerem terra.

Tu azangavas os regos de ananás

Para chupares limões verde-veneno,

No pomar de espinho.

Cada um buscava instintivamente

As substâncias químicas de que precisava:

Ferro, ácidos, vitaminas…

E outros, no mato, comiam chumbo

Sem necessidade nenhuma.

Mandingas

 

Um ex-libris africano, um estereótipo -

Como o das mulheres a pilarem arroz

Em contraluz, de filhos às costas – as mansas

Vacas brancas montadas por negrinhos

Que não sabem escrever a nossa língua

Mas vão à escola corânica

Sentados atilados na varanda da palhota

Do homem grande.

Preparam-se para um futuro passado.

Um dia a tabanca pegou fogo

As ávidas labaredas os telhados de capim

Rápidas devorando.

Meninos do Liceu logo acorreram

Corajosos, destemidos

Salvando galinhas-do-mato, moringas,

Balaios, esteiras, um papagaio cinzento

- E pouco mais seria do que isto

Uma completa mobília -

Levando dali pela mão

Uma ou outra criança perdida.

Inchados de alegria pelo dever cumprido

Receberam depois louvor e preito de gratidão

Das mãos do governador.

Todos nos preparávamos para o futuro passado.

Máscaras

Metiam medo, as cabeças de animais

Com cornos magnificentes

De pontas como punhais.

Quem se esconderia por detrás do pavor?

Então, para fugir ao perigo

O governo proibiu as máscaras de Carnaval.

Nunca mais se veriam as cabeças de antílope

Nunca mais

Nunca mais se veriam as cabeças de onça

Nunca mais.

Nunca mais se veria a cabeça do corvo, Edgar,

Nunca, nunca mais.

O perigo seria cada vez maior, sempre

Sempre o perigo espreitando por detrás dos cajueiros

E no meio dos canaviais.

Nunca mais se veriam as máscaras, apesar

De inofensivas, feitas com folhas de jornais

Mas nunca mais se veriam as máscaras

Never more, Edgar, nunca mais.

A Kabi Nafantchamna, no dia da sua morte

Os tiranetes duram pouco

E os grandes tiranos, por muitos quarenta anos

Que governem, também pouco duram

A força é empregue pelo mais fraco

O que precisa de armas à falta de persuasão

E de matar no receio de morrer.

Dia 2 de Março de 2009, manhã cedo:

Ouve-se nos noticiários falar de levante

Em Bissau, e do assassínio do Chefe

Do Estado-Maior

Das Forças Armadas, General Tagmé Na Waié.

Espoliado dos bens o Presidente da República,

Nino Vieira.

Levaram-te o televisor de casa, Nino, os fatos,

As belas gravatas, a água de colónia, os pratos

E os talheres, as armas e as mobílias.

Ainda ninguém disse com absoluta certeza que

Também foste assassinado, Nino,

Mas se os soldados te assaltaram a casa

E a meio da manhã ainda não tinham acabado

De a esvaziar

Que significa o “Desaparecido em parte incerta”

Das notícias que te cercam?

Conheces o ditado “Quem com ferro mata…”?

Conheces, Nino? Ainda ninguém disse nada

Mas podes crer que

Mesmo sem despacho

Alguém te despachou para o tribunal do Irã.

Bárbaros, violentos, egotistas.

Iguais em tudo na guerra

E iguais em tudo na paz

Aos mais bárbaros, violentos e egotistas

Americanos, asiáticos e europeus.

O cais do Pidjiguiti

Não quero partir sem voltar ao Ku Pelon

A ouvir as serenatas do meu amigo.

Em noites de lua enorme

A viola silenciava as bombas

E as manchas de sangue no cais do Pidjjguiti.

- O que foi? O que foi? – recorda.

Os gritos, o pavor, a bicicleta

A tremer como varas verdes

Pela carreira de tiro de Santa Luzia

Ao contrário das mulheres de mamas nuas

Manga delas, saídas das palhotas

Para a rua, que levavam as mãos à cabeça

Num grito só, um grito mudo dentro da memória –

O que foi? O que foi que aconteceu?

- Não estamos na nossa terra – ousaste

Dizer depois

À mesa. O estalo na cara pronto.

Não pudeste ficar calada?

Dezenas de trabalhadores abatidos

No cais pela Polícia, um massacre,

O sangue a escorrer espantado para o Geba.

E as covas feitas não se sabe onde

Reza já o que mais soa a legenda

Para que se não soubesse.

A consciência do crime. Como se fosse

Possível ignorar.

Como se fosse possível esquecer.

Assim depois o crime repetido insaciavelmente

Por negros e brancos

E mulatos igualmente

Até ao dia de ontem

Em que também foi assassinado

Nino Vieira, o Presidente.

Sem grandes diferenças, na morte

Todos iguais

Sem precisão de invocar raças

Nem a paleta das cores.

O tempo do Pidjiguiti vai tão longe - 3 de

Agosto de 1959, tinhas 12 anos –

Com esse dia começou a guerra

E nunca mais seríeis felizes como antes.

Não era nosso o Chão de Papel

Mas podia ter sido

Se em vez de chumbo, ódio, vinganças e cana

Tivéssemos semeado letras na terra.

                                                                                       Maria Estela Guedes

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